Sie ist noch wach, als ich nach Hause komme. Sie sitzt am Küchentisch, die Hände wie an ihre Kaffeetasse geklebt, die so leer ist, wie eine Regentonne an einem heißen Augusttag. "Alles in Ordnung?" frage ich. Ihr Seufzer sagt mir, dass es das nicht ist, während sie sagt: "Sicher." Das ist bei ihr so. Immer mal wieder versinkt sie in einem See der Verzweiflung und wir fragen uns: Ist es jetzt so weit? Ist das der Tag, an dem wir sie nicht mehr retten können, an dem sie immer tiefer versinkt, bis sie so tief unten ist, dass wir nie mehr an sie herankommen?
